Mis uñas cada día te odian más.

Eres como el humo del tabaco.








"Lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes, es que mueras por mí" - Menuda gilipollez.

Déjate de macanas, no quiero oír más música.


(Y sigo con mi vida monótona llena de chistes fáciles y palabras malsonantes.)

Dicen que el amor es ciego.

Y yo soy sólo miope.

Escribí algo sobre cuando los porros hablan.
Bastante largo por cierto.
Luego me di cuenta de que los porros no hablan.
Que no te cambian.
Cambias tú.
Otra cosa esque no lo acepten.
Y que les echen la culpa.


Parricídica, así me siento estos días.

Soy la pintura que cubre tu cemento.
El cemento que veo y no quieres enseñarme.
Soy un eufemismo de tu ordinariez.
Esa que ocultas y yo te muestro.


Déjame tirar la ceniza al suelo que barro yo.
Déjame buscarte las cosquillas que nunca tuviste.
Déjame tranquila para que pueda llorar por algo.
Déjame pasear sin que me mires.
Déjame hacer el tonto sin que te rías.
Déjame reírme sin que recuerdes.
Déjame recordar sin tener que mirarte.
Déjame llorar la lágrima que nunca viste.
Déjame ver la lágrima que nunca lloraste.
Déjame aprender a borrar con la mano lo que aún escribo con el codo.

"Vete lejos, pero no sueltes mi mano".

Hoy es el primer día que llueve.
El primer día al que le doy importancia que llueva.


Salgo con un paraguas para que no me salpique tu indiferencia.
No quería que tronase, porque me da miedo.
Miedo de que siga lloviendo.


Deja que salga el Sol, aunque no estés cerca.

Vuelvo...vuelvo a sentir algo por alguien.
Pero es sentimiendo de sábado, no es amor.
El amor es algo viejo, algo con olor a tequila y miedo.
Algo que me revuelve el estómago como nada lo hace.
Algo que sigue presente.
Algo distinto, extraño.
Un sinsentido de sensaciones.
Un remolino de hojas transparentes sin un barrendero que las limpie.
Un vaso lleno de vagos recuerdos.
Una libreta en blanco.
Una niña sin muñecas.

Vuelvo...vuelvo a acordarme de ello.

Odio todo.
Odio el color naranja.
Odio la música que tengo.
Odio los domingos
Y su resaca mañanera.


Odio no saber que hacer.
Odio no tener un pantalón que me guste.
Odio mi pijama.
Odio las zapatillas de andar por casa.
Y su polvo debajo de la suela.


Odio la gente que critica porque sí.
Odio las fregonas.
Odio el calor del ordenador.
Odio las canciones cantadas a dos voces.
Y su distorsión.


Odio el musgo.
Odio las libretas sin anillas.
Odio que llueva y haga sol.
Odio los vasos de tubo.
Y todo lo que llevan dentro.


Odio tener que odiar tanto.
Odio las fotos enmarcadas.
Odio el dulce de leche.
Odio su perfume.
Porque no se compra.


Odio tener que vomitar la vida.